Palpando una ilusión: No creí que lo real pudiera estar un día tan cerca
de lo ideal. Cortando flores por doquier. Sin hacer distinciones. Sin darle
mucha importancia a sus condiciones. Percibo en mi curso un aura especial: Belleza
desigual se adhiere a mis retinas. Cuando un soldado ve concebible ganar su
guerra no cede hasta perder su última gota de sangre. Creí encontrar margen
para avanzar. Siento disparos de todos lados, de esta pelea soy el Goliat. Y así
me siento por estos días: Como Sansón en una drástica sesión de peluquería. Nunca
sentí congoja similar. Siento la furia de una impotente lluvia que ya no ha de
mojar. La tristeza de un tema olvidado; el desconsuelo de un pentagrama que ha
sido abandonado. Cuando un soldado ve concebible ganar su guerra, no cede hasta
perder su última gota de sangre. Creí encontrar margen para avanzar. Siento
disparos de todos lados. De esta pelea soy el Goliat.
